en el mar

o en una pecera?

una mujer barre el aire por su ventana
sacudiendo fuerte con la escoba,
un niño juega con el agua de la fuente
en un enorme patio vacio,
y el aire denso africano
nos acompaña a todos
mientras el sol de rri te nuestros cerebros 
 

                                                                                                                                                       solo quiero hacer-té feliz

en descuidos crearemos universos

y guardarlos en sonrisas 

y en la infinidad de los ojos

mostrarlos poquito a poco

atardeceres multicolor

recaer

Nadie puede dudar de que las cosas recaen. Un señor se enferma, y de golpe un miércoles recae. Un lápiz de la mesa recae seguido. Las mujeres, cómo recaen.

Teóricamente, a nada o a nadie se le ocurriría recaer pero lo mismo está sujeto, sobre todo porque recae sin conciencia, recae como si nunca antes. Un jazmín, para dar un ejemplo perfumado. A esa blancura, ¿de dónde le viene su penosa amistad con el amarillo? El mero permanecer es recaída: el jazmín, entonces. Y no hablemos de las palabras, esas recayentes deplorables, ni de los buñuelos fríos, que son la recaida clavada.

Contra lo que pasa, se impone pacientemente la rehabilitación: en lo más recaído hay siempre algo que pugna por rehabilitarse, en el hongo pisoteado, en el reloj sin cuerda, en los poema de Pérez, en Pérez. Todo recayente tiene ya en sí a un rehabilitante pero el problema, para nosotros, para nosotros los que pensamos nuestra vida, es confuso y casi infinito. Un caracol segrega y una nube aspira; seguramente recaerán, pero la compensación ajena a ellos los rehabilita, los hace treparse a lo mejor de sí mismos antes de la recaída inevitable. Pero nosotros, tía, ¿cómo haremos? ¿cómo nos daremos cuenta de que hemos recaído si por la mañana estamos tan bien, tan café con leche, y no podemos medir hasta dónde hemos recaído en el sueño o en la ducha? Y si sospechamos lo recayente de nuestro estado, ¿cómo nos rehabilitaremos?

Hay quienes recaen al llegar a la cima de una montaña, al terminar su obrea maestra, al afeitarse sin un solo tajito; no toda recaída va de arriba a abajo, porque arriba y abajo no quieres decir gran cosa cuando ya no se sabe dónde se está. Probablemente Ícaro creía tocar el cielo cuando se hundió en el mar epónimo, y Dios te libre de una zambullida tan mal parada. Tía, ¿cómo nos rehabilitaremos?

-Julio Cortázar  "La vuelta al día en ochenta mundos"

negro.

nunca saldran las cosas como las planeaste,
da igual, siempre todo se complicara.
¿no hay nada que sea sencillo?
"no ves que siempre vas detras, cuando persigues al destino"
todo es negro y oscuro.